Cultura Transversal

Palestina

Posted in Poesía by paginatransversal on 6 agosto, 2014

Palestina
Marcos Aguilar

 

A mi Silencio de siempre.

“[… ] al menos 30 palestinos murieron y

más de 100 resultaron heridos en la ciudad vieja

de Jerusalén desde que la sublevación palestina

(la intifada) estalló hace casi tres años,

informan fuentes del hospital Mokassed…”

UPI DPA EFE AP PL

A mi Silencio de siempre.

Caminar sobre los días rojizos, calientes, con un viento lleno de cenizas y pedazos de piel, bailoteando, temblorosos, entre plomos y puñales.

Girar en las esquinas con las manos ahogando los bolsillos, descubriendo las calles mutiladas, con concretos entintados de un color rojo de sangre, de amor, de patria; de impotencia y rabia, que esperan, amortajadas por vuelos de palomas que nunca más sabrán volver, a que alguien las recoja.

Patear la hojalata, descubriendo entre adoquines los pinceles rotos de un joven pintor, que me observa en blanco y negro, anunciándome que acaba de morir.

Cruzar los vecindarios y observarlos tristemente ocres, sepias o amarillos; atravesados por niños sin sonrisas, vacíos, sin pelo, sin ojos que observen las estrellas brillando en lo profundo de la noche, donde se escucha en algún lugar desconocido para mí, las voces prolongadas y el canto de las almas rotas de viejos pescadores.

Esquivar la carrera violentada, de un hombre que persigue tras los perros su única locura.

Y pensar… que se vive a diario con la muerte.

Sentir mis manos en busca de los cigarrillos, mientras en algún hotel cercano, lleno de mentiras y olores olvidados, alguien mata a la mujer de compañía, grasienta y asquerosa, que nunca ha sido motivo de una flor…, o un poema.

El continuar andando, con el temor de hallar en polvoriento callejón, los restos de alguien que no concluye en poner sobre su cuerpo toda la mañana.

El resoplar del buey herido, el de las fiestas domingueras, confundiéndose en mi pulso.

El pisotear los comics ya leídos, botellas, lentejuelos olvidados, y algún montón de sangre, que anuncia, que un desconocido no alcanzó a nacer.

Son las tres de la mañana, y repito el preguntar a las farolas, a las cantinas solitarias, a mi estómago vacío: ¿Cuántas bocas tendrá la muerte, para besar a todo, o es dueña precisa de un beso gigantesco y fragmentario?

El seguir dudando, hablando a solas, con el deseo profundo… de ya no continuar.

Otros mil doscientos muertos

Marcos Aguilar

A mi silencio de siempre.

La campaña militar israelí se ha cobrado la vida

de más de 1.200 palestinos […]

محمد الحسن on 15th January 2009.

Otros mil doscientos muertos y siento como se matan los temores; como se mutilan todas las posibles generaciones y se ahogan los gritos en lágrimas inexistentes, en la prisa equivocada de los hombres.

Otros mil doscientos muertos, y quedo cobardemente callado; no deseando el razonar, ni mis manos y oídos, ni los colores en mis ojos, ni el viento en mi tacto de barro, de frágil arcilla.

Otros mil doscientos muertos, y tengo miedo que el aire algún día olvide nuestras voces y el agua la forma de nuestros cuerpos; que la sangre no transcurra en el sonido de cobre, de plata, y la luz no se rompa en las tardes y sus palomas.

Son mil doscientos muertos y quiero un retorno a la infancia, a mis fantasías y no dar cuenta que eso… es amargamente cierto.

Palestina

Marcos Aguilar

A mi Silencio de siempre.

Sólo sé,

que una gota gigantesca,

caliente y perdiéndose en lo frío,

densa,

vistió a la ciudad;

y que ahí,

se continuó la muerte de los hombres;

mientras en la Casa Blanca,

y silbando quizá,

un cartero que no entiende de las guerras,

deposita en cualquier puerta,

una carta…

que habla de negocios.

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